Corrientes de morfina.

No entiendo el mundo en el que vivo. No entiendo como puede haber genocidios que la prensa no haga públicos. No entiendo cómo no nos ahogamos en este aire viciado por el dióxido de carbono que exhalan, por última vez, todas las víctimas que ignoramos.

No entiendo cómo podemos adormecer nuestros cinco sentidos. Negarnos a ver que este mundo es injusto. Taponar nuestros oídos para no oír los gritos de quienes sangran, desde dentro y hacia fuera o invisiblemente en sus entrañas. No comprendo como podemos no oler la podredumbre de unos sistemas que nos suministran altas dosis de morfina para ayudarnos a dar un paso más en nuestra tarea cobarde; no notar el sabor salado de las lágrimas derramadas, capaces de convertir en un océano el más extenso de los desiertos. No entiendo cómo no erizamos el vello que cubre nuestra piel cuando, por un sólo instante, despertamos de nuestro letargo y atisbamos a ver un resquicio de realidad.

No entiendo como no morimos de vergüenza un segundo antes de volver a hibernar. Nuestro invierno es eterno, y a nosotros no nos importa. Porque aquí vivimos más o menos bien, porque todo lo que pasa alrededor no es culpa nuestra y porque sentimos que somos observadores externos de una historia de la que no formamos parte. Somos exiliados de nuestra propia vida que viajamos en silenciosas congregaciones hacia un mundo ficticio. La tierra prometida, donde nada duele porque nada es real. Porque el autoengaño es la forma más sutil de cobardía, que comienza por hacernos creer a nosotros mismos que no nos estamos autoengañando.

No entiendo que aquellos que tratan de poner un poco de orden entre todo este caos sean tachados de ilusos. No entiendo que si alguien trata de introducirse en la narración para ver si puede cambiar el guión no reciba más que palabras de desánimo. No entiendo que a cada arañazo que reciben sus piernas le acompañe un “ya te lo dije”.

No entiendo esta claudicación. No entiendo como podemos mirarnos en un espejo. No entiendo como podemos vivir culpando a otros.

No alcanzo a comprender porqué todo el mundo insiste en que los sueños de cambiar el mundo son inherentes a la juventud y van despegándose del hombre con los años. Yo quiero creer que son consustanciales al ser humano, que somos nosotros los que tratamos de esconderlos bajo millones de capas de conformismo. Balzac dijo una vez: “la resignación es un suicidio cotidiano”. No entiendo cómo sabemos que estamos muriendo poco a poco y sencillamente aumentamos nuestra dosis de barbitúricos para no pensarlo más.

¡Feliz el ignorante, feliz el adormecido! ¡Felices todos aquellos que son capaces de silenciar la voz de su conciencia con el sonido de un televisor a todo volumen!

No entiendo porqué ya casi he transigido, porqué estoy dispuesta a renunciar cuando aún no estoy de vuelta de nada. No entiendo porqué a mis diecinueve casi siento ansias de sumarme al resto de cadáveres en vida que se dejan arrastrar por corrientes de morfina.

No quiero este mundo que se destruye, no quiero castillos de arena. Quiero realidad pura y dura, de la que rasga la piel y sangra las venas. Quiero sentir el aire de nuestra atmósfera dentro de mis pulmones, con su podredumbre, con las terribles visiones que arrastra, con los gritos ahogados que se desgarran a jirones, con el sabor salobre de las lágrimas vertidas. Quiero sentir mi piel como la de una gallina y oír rechinar mis dientes. Quiero sentir frío y estremecerme.

Y es que ya no quiero observar. Quiero sentir dolor, que mi cuerpo esté limpio de narcóticos.

Quiero vivir, y quiero que me vivan.