Van Gogh y las princesas.

Hace unos meses dejé que una foto desesperanzadora, cercana a esas que producen desgarro del alma, hablase por si sola: ya decían lo suficiente los pies de una pequeña en unos zapatos de charol rojo hartos de patear la calle de principio a fin en busca de clientes. Sin un sólo matiz más provocado por tres frases las tripas ya se hallaban encogidas.

No sería justa si dejase en el aire como una realidad inmutable que sólo puede callar una boca un alma quebrada por la vergüenza. También la belleza más absoluta puede dejarnos mudos. Y no hay nada tan cierto como que el esplendor está en los ojos de quien mira: mis labios enmudecen ante un lienzo de Van Gogh. Y mis tripas se contraen, y siento que la vida merece la pena. Y que la promesa de un mañana mejor para las princesas de zapatos escarlata en tan tangible como los dedos de mi mano. Y parece irreal, parece una quimera, pero en el fondo creo que en este mundo hay infinidad de lazos que no vemos y muchísimos que ni siquiera intuimos.
Gracias, Van Gogh, por tu esperanza. Gracias, Ródano, por haber reflejado en tus aguas calmadas la inmensidad del cielo.
Gracias, princesas, por ser como lingotes de oro: valiosísimas, inquebrantables.